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La relation entre trois femmes de la même famille, la grand-mère, la mère et la fille
Lou jette une poignée de terre sur le cercueil. Une pensée fugace. Elle est dedans. Elle n’arrive pas à l’imaginer dans cette boîte. Froide, morte. Impossible. Elle n’a pas voulu assister à la mise en bière pour garder un souvenir vivant d’elle. Il ne lui reste que cela, des souvenirs et des photos. Des larmes ? Peut être. Pour l’instant, elle en est incapable. Trop émotionnée encore. Elle a tout ravalé. Comme à l’accoutumée. Elle ne veut pas pleurer. Pour quoi faire ? Son amie lui tient la main. Présence chaleureuse, rassurante. Elle a envie de se glisser dans ses bras pour s’y réfugier. Ne plus rien voir. Ne plus penser. Oublier.
Sur un banc du lac de Côme, un pianiste compositeur rencontre une gamine qu’il initie au chant : Georgia. Elle a le don de la voix. Dans une salle d’Amsterdam, c’est un triomphe. A près plusieurs tournées en Europe du Nord, au cours d’un voyage au Mexique, (…)
Luc fêtait ses vingt ans. Assis à ses côtés Jim roulait une cigarette. Luc avait son permis depuis deux ans et aujourd’hui, enfin, il possédait sa propre voiture. Il travaillait dans une librairie comme vendeur. Les deux garçons avaient une semaine de (…)
Il a une bosse comme s’il avait pris un coup… l’écorce est toute craquelée, une fois j’ai vu aussi des boulettes de gomme sortir d’une plaie, c’était un prunier ! C’est intéressant de voir la vie dans la nature… moi j’aime…
