Accueil > Littérature > Aram Gulash : Hala des cèdres
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Thème : Littérature
( Version du 11 février 2021 )
La quatrième de couverture
Je vous envoie une autre petite histoire qui pourrait faire suite à l’histoire du vent. C’est une histoire banale mais néanmoins intéressante à cause de ses multiples facettes. J’espère qu’elle vous plaira.
Une histoire d’internautes. Réalité ou fiction ?
En ce qui me concerne, j’ai toujours des doutes sur la véracité de ce récit. Aram a peut-être vécu, comme tous les internautes, une rencontre qui a mal tourné. C’est une chose qui arrive souvent. Mais la suite me paraît irréelle.
Aurait-t-il, délibérément, ajouté à son récit des évènements fictifs pour donner au lecteur l’envie de connaitre la fin de son histoire ?
La première page
L’histoire que je vais vous raconter n‘a pu se dérouler que grâce à l’informatique et à son enfant prodige, l’Internet.
Une porte s’était ouverte dans le mur du mystère. Un nom en a surgi. C’était le sien. "Tiens, Aram. Prends. Nous ne pouvons pas changer les tablettes du destin mais nous avons fait en sorte qu’elle demeure près de toi de la manière qui te suffit".
Aram n’a pas décrit Hala physiquement. Il est resté muet sur tout ce qui pouvait permettre de remonter jusqu’à elle. Parfois je me demande si cette histoire repose sur quelque chose de tangible. Hala a-t-elle vraiment existé ailleurs que dans l’imagination de cet homme ?
13 février 2021, par Djilali Mekrazi
Le poète marche seul dans la forêt sauvage et il salue les fleurs rencontrées en chemin. De temps en temps, l’une d’elles l’attire par son parfum suave et il s’arrête à ses côtés le temps que dure son rêve. Car les fleurs sont capricieuses et leurs liens sont fragiles. Il sort alors de sa torpeur et continue son chemin puisque sa route est encore longue.
Ombre solitaire, il se retourne souvent pour regarder le passé qu’il traîne derrière lui. Des soupirs lui parviennent de ces instants confus comme autant de regrets. Il s’arrête parfois, pensif, sur le bord du chemin. Faut-il traîner indéfiniment ces instants de souffrance et de déception, morts ou agonisants ?
Ces instants moribonds sont les fleurs de ton printemps. Tu ne peux les renier. Ils sont toi, tu es eux. Ils n’appartiennent pas seulement aux reliques du passé car c’est par eux que ton présent fut conçu.