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Les droits d'auteurs conférent par principe une propriété privative é son titulaire, lui permettant de déterminer les conditions d'exploitation de son oeuvre. Les infractions aux droits d'auteurs sont sanctionnées pénalement (CPI, art. L. 335-1 é L. 335-10) La violation des droits d'auteurs est constitutive du délit de contrefaçon puni d'une peine de 300 000 euros d'amende et de 3 ans d'emprisonnement (CPI, art. L. 335-2 s.). Des peines complémentaires - fermeture d'établissement, confiscation, publication par voie d'affichage de la décision judiciaire - peuvent en outre étre prononcées.
Réflexions sur la France des soixante dernières années.
Lorsque nous entamons la pente descendante de la vie, bien passée la cinquantaine, le souvenir de l’enfance prend un drôle de goût. Cela va de la douceur à l’amertume, du regret au remords. Les réminiscences du passé arrivent parfois avec une acuité terrible et d’autres fois elles sont enveloppées dans un coton vague et flottant. Nos morts nous reviennent seuls ou par groupes, ils nous font quelquefois des clins d’yeux, l’air de nous dire « ne t’en fait pas ». Même si leurs tombes sont muettes, ils continuent de vivre par notre pensée. Je crois que l’on est tout à fait mort quand personne ne pense plus à nous. J’ai la chance ou le malheur d’avoir une excellente mémoire. Mon enfance est encore là, sous-jacente à ma vie actuelle. Ses blessures sont toujours vives, et ses joies étonnement présentes. Mon enfance est si loin et si proche. Il me semble que je suis adulte depuis une éternité et dans le même temps je sens toujours frémir cette période improbable qui est d’une durée étrange. Le temps de l’enfance est interminable, il me semblait alors que cela ne pouvait finir, pourtant j’avais envie d’être un homme, de grandir, de m’affranchir. Aujourd’hui je ne sais pas si l’homme que je suis devenu est estimable, si j’ai choisi une voie qui m’a convenu, je n’en sais rien. Je vie, j’ai fait de mon mieux jusqu’à présent. J’ai le sentiment que les journées sont plus courtes, les saisons se succèdent plus rapidement, l’année dure à peine six mois, et c’est déjà noël. Je n’aurais jamais cru qu’il fut possible du temps de ma jeunesse que la vie fut si courte, qu’il faille faire le deuil d’autant de personnes chères à mon cœur, de voir grandir si vite mes enfants, et les voir devenir des adultes à leur tour parents.
Un journaliste entend parler d’un homme âgé qui vit seul sans la montagne et reçoit de nombreuses visites.
2023
L’Afrique, disloquée, maltraitée, exploitée, continent de chair de sang et de feu, ruinée par la prévarication blanche, tenue en dépendance par un occident décadent, sous l’œil d’une Chine croupissante, mérite que l’on s’attarde à l’aimer.
2022
Conte camarguais, hommage à Bosco de Baroncelli, Alphonse Daudet et Albert Lamorisse. Tragédie dans un grand domaine camarguais dans la première moitié du XIXe siècle.
2021
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Dans cet espace imperméable qu’est la ville, on se protège de l’eau : l’étanchéité est l’objectif des constructeurs. L’eau de pluie est donc vite évacuée, cachée dans les tuyaux (réseau fluvial), rejetée dans les cours d’eau avec les polluants des rues et (…)
Cet ouvrage présente les travaux de cinq auteurs africains qui ont en commun l’apprentissage de l’histoire. Provenant des Universités d’Abomey-Calavi, Félix Houphouët-Boigny d’Abidjan et Charles de Prague, ils laissent à la postérité des contributions qui (…)
Chapitre de l’Histoire d’un village gascon