HENRY PETEUR
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Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur (CPI, art. L.111-1)...
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HENRY et son grand père manipulés par des gens de leur futur voyagent dans des époques antérieures à leur présent et finissent par se retrouver devant Antioche lors de la première croisade en 1098.
Prologue
L’espérance est un sentiment susceptible d’alimenter la confiance en soi, celui qui l’a perdu, n’aura jamais de regrets, le mystique est toujours un humain qui souhaite oublier quelque chose. Faut-il pour cela, abandonner nos illusions et croire qu’après nous le néant dirigera la vie des autres en se persuadant qu’avant nous rien n’était possible ? Cela reste à inventer, cependant profiter pleinement de notre présent est aussi compliqué que de traverser l’existence sans trace ni douleur morale. Notre foi est une affaire de géographie, chacune la sienne, pouvoir respecter, celle des autres est l’apanage des rois, sachons saisir la chance quand elle se présente pour espérer traverser le temps en laissant une toute petite part de nous-mêmes à nos enfants.
– La vie est déjà triste en soit sans que l’on ait besoin d’évoquer des périodes difficiles, vouloir activer le passé pour lui faire retrouver son attractivité perdue ne sert qu’à essayer de rallumer une flamme définitivement éteinte. Mentionner en ma présence ces éternelles anecdotes dépourvues de signification surtout quand elles sont extériorisées par aucun fait réel ne font que m’agacer un peu plus. Ta grand-mère est une rêveuse qui ferait bien de modérer ses émotions et cesser de se lancer dans des explications autant alambiquées qu’inutiles.
Arrivé devant le numéro 12, il vérifia une fois encore l’adresse indiquée sur la carte de visite. C’était bien ici. L’imposante grille en fer forgé donnait à la bâtisse un air solennel qui convenait tout à fait à la renommée du docteur Brewstein. Adam (…)
Lors d’une soirée hivernale, dans le confinement d’un pavillon de la banlieue parisienne, la vie d’Alistair Kridge se voit à jamais bouleversée par la mort brutale de sa compagne, Alicia. Celle-ci, brusquement métamorphosée en une féroce créature, en vient (…)
Il y a beaucoup de gens qui me parlent. Ce ne sont pas que des gens, ce sont des histoires comme des contes sur du papier jauni, comme une mélodie sur un vieux disque. Toujours je les entends et jamais je ne les oublie. Je les vois même les yeux clos je (…)