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La vitrine lustrée de la boulangerie de la rue Victor Hugo arborait solennellement cette triste nouvelle. Tous les habitués s’arrêtèrent devant la porte close sur le bord du trottoir, lâchant des « oh » surpris. Une vieille, cachée sous un fichu fleuri, porta sa main à sa bouche, confuse, et appela de sa voix aigrelette la voisine au-dessus de la boulange. Une autre vieille ouvrit immédiatement la fenêtre et s’y pencha.
« Quoi ? lança-t-elle d’en haut.
– Le père de la Michèle ! Descends...
en cours de rédaction
Debout dans sa cuisine, Max saupoudrait sa tranche de colin d’échalotes émincées. Il faisait cela machinalement, son esprit était ailleurs. Fred, son demi-frère, occupait toute la place dans sa tête depuis deux jours,
Il était allongé par terre. Il resta dans cette position plus de deux heures de temps avant d’ouvrir un œil puis un autre. L’homme releva la tête. Il se trouvait dans un endroit caverneux, sépulcral et dépaysé. L’atmosphère était macabre. Il fut envahit (…)
Ce matin là, Jean-Philippe se réveilla doucement en écoutant sa radio déverser ses nouvelles macabres : – Une voiture de police, poursuivant une moto volée par deux hommes s’est écrasée contre un platane. Essayant d’intercepter des voleurs à la tire (…)
