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— Ca y est, murmurai-je pas mécontent en reprenant rapidement mes esprits. Ce petit voyage se termine.
Pourtant subrepticement, une mauvaise humeur s’était immiscé tel un virus sidatique affamé de destruction. Ma peau était couverte d’une pellicule de gras. Le tissu de ma chemisette légère me collait et m’irritait sous les bras. Mon pantalon de toile me cisaillait les articulations. Mes muscles atrophiés remuaient en craquant dans un bruit sourd d’allumettes que l’on casserait par plaisir. Je n’avais qu’une envie ; une bonne douche chaude et d’un verre bien glacée...
Il existe un moyen de transport extraordinaire : le train. Je me souviens d’une histoire bien étrange dont je fus en partie témoin.
Il y a plusieurs années, bercé par le fond sonore des roues sur les rails, je m’assoupissais pour la énième fois, écrasé de fatigue.
Soudain, dans un crissement assourdissant, le train s’arrêta brutalement. Ma tête posée sur la vitre tomba dans le vide et buta en arrière contre le dossier du siège.
Sortant de nulle part, une voix froide et masculine m’assaillit le cerveau en annonçant : " Rouen : trois minutes d’arrêt ! ".
Quel est ce décor blanc et froid ? Qui est cet homme un couteau à la main ? Ou va t-on ? Que fait-on ? En quelques lignes entrées dans l’univers macabre de Jean-Michel Pailherey . Murs blancs tachés de billes rouges Sol ruisselant de liquide Lumière (…)
Plus que deux heures à attendre, un frisson visita les échines chauffées au rouge des quatre mille spectateurs du stade de France. Les joueurs venaient d’entrer pour saluer la foule avant de retourner aux vestiaires. Le match d’ouverture de la coupe du (…)
Assise à son bureau, elle sentit que son cancer progressait. La maladie continuait son ravage. Malgré sa chimiothérapie, ses attentions alimentaires, ses efforts physiques et sa volonté décuplée, elle sentait l’irréversible progression.
Deux années se sont écoulées depuis les événements tragiques de Modeyrot. Revenu à Paris, Alistair Kridge poursuit une vie tranquille d’enseignant au sein de l’illustre université de la Sorbonne. Élevant seul son fils Anthony, préservant des liens solides (…)
Ce mercredi, jour de marché, les rues du village étaient encore vides à cette heure matinale. Comme à l’accoutumé, madame Michaud, en robe de chambre, se rendit à sa boîte aux lettres. Elle tourna la clef dans la serrure et laissa échapper un léger soupir (…)
Sous la tutelle de sa gageure, la colère se dessinait nettement. Il s’en voulait trop de ne pas rester indifférent aux alentours. Il se sentait floué mais encore plus par lui-même que par les événements. C’était de sa faute si on lui incombait dommages et (…)
