Toute reproduction ou diffusion hors du site Edition999.info sans autorisation écrite de l’auteur est interdite.
Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur (CPI, art. L.111-1)...
Il y a beaucoup de gens qui me parlent. Ce ne sont pas que des gens, ce sont des histoires comme des contes sur du papier jauni, comme une mélodie sur un vieux disque. Toujours je les entends et jamais je ne les oublie. Je les vois même les yeux clos je les entends sans les écouter. Ce sont juste des paroles, des mots, des idées ou bien des récits qui rentrent pour ne jamais ressortir.
Je ne veux plus les voir, ni les entendre... Pourquoi me parlent-t-ils ? Pourquoi ne partent-ils pas ? Parfois quand je pleure...
Il n’avait pas de nom. Certain l’appelait le marcheur. Ni famille, ni ami. Ni envie, ni passion. Il était homme à déambuler, à la recherche d’elle, qu‘il avait un jour perdue. Seul, il cherchait son amour oublié.
C’était par une sombre nuit, le ciel serti d’étoiles était couvert d’un voile de nuages bleuâtres sur cette vaste compagne du Nord de la Valinchie. Le pays était encore endormi. Seul, au milieu d’un cimetière, éclairé d’une faible lanterne, se trouvait un (…)
Jack tendait l’oreille. Cela faisait maintenant cinq minutes qu’il était là, dans son lit, silencieux, à l’écoute du moindre bruit. Son réveil digital indiquait 00h50. Quelques instants plus tôt, il s’était réveillé en nage, ses cheveux étaient trempés de (…)
La porte de l’ascenseur résonna douloureusement encore longtemps après s’être fermée, dans un crâne où un tout n’était que souffrance lancinante et répétitive. Cette migraine le torturait depuis maintenant une heure, qui semblait à Harry une éternité bien (…)
Ce matin-là, après un réveil tardif, je jetai un coup d’œil par la fenêtre de la cuisine, tout en préparant mon café. Le temps était maussade et de fines gouttelettes de pluie projetées par des rafales de vent s’accrochaient désespérément aux carreaux.
Deux années se sont écoulées depuis les événements tragiques de Modeyrot. Revenu à Paris, Alistair Kridge poursuit une vie tranquille d’enseignant au sein de l’illustre université de la Sorbonne. Élevant seul son fils Anthony, préservant des liens solides (…)
8 février 2007, par Daniel Fattore
Difficile à comprendre, que ce soit en bloc ou séparément... Mais il y a de belles choses, de belles ambiances, du mystère avec ces gens qui vous parlent.
Répondre à ce message
16 mai 2005, par Jean-Michel
Je suis Pierre Collignon. C’est moi qui est ecrit ces nouvelles. Je tiens juste à preciser que se texte comprends 3 histoires même si la séparation n’a pas été faites. 1 ere nouvelle ce fini à".Je me réveille, je ne les entends pas, je ne les entends plus. Plus de peine, plus de pleur, juste moi et le silence..." 2eme nouvelle à "Il n’est ni bon, ni méchant. Il est juste une ombre sur un mur de ma chambre..." Et la derniere ben à la fin logique :-)
Merci de votre comprehension et j’aimerais si vous avez le temps que vous les lisiez et que vous fassiez un max de critique pour que je puisse m’ameliorer
^ 8 juin 2006, par Anthony Gavard
Bonjour Pierre, je ne sais pas si tu as eu mon précédent message, c’est pourquoi je te contacte ainsi.
Nous sommes plusieurs à vouloir se mettre en commun pour faire éditer un recueil de nouvelles. Si l’aventure t’interesse, n’hésite pas à me contacter, je t’en dirais plus : tonygavard@hotmail.fr
Merci, et en tout continue d’écrire !
Répondre à ce message