Pot de départ
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Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur (CPI, art. L.111-1)...
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Dans ce recueil de nouvelles, l’auteur nous fait tanguer entre la réalité et la fiction. Chaque nouvelle est suivie d’une sorte d’article de presse qui complète ou complique l’histoire. Relativement courtes (les courtes ne sont-elles pas les meilleures), les nouvelles de ce recueil nous plongent dans un univers sombre et parfois absurde avec comme caractéristique principale, une intensité saisissante.
Le hors-jeu
Je n’ai jamais compris par quelle magie je me retrouvais là-bas. Cela arrivait fréquemment et toujours d’une façon agréable. Je pense, d’ailleurs, que je ne me suis jamais interrogé sur ce phénomène avant aujourd’hui. Pas le temps peut-être ? Ou étais-je obnubilé par l’étrange sensation d’apesanteur que je ressentais à chaque fois ? Ces petites mains angéliques qui me tiraient vers la lumière, me promettant le paradis au bout du couloir, y étaient sûrement pour quelque chose. Je devais être au-delà des mers, aux confins de la réalité et du rêve, là-haut au Royaume du brouillard.
En fait, ce n’était pas vraiment un couloir (terme, à mon sens, beaucoup trop lié à la mort), mais plutôt un tunnel avec au bout une lumière. Autour de moi, de sombres silhouettes allaient dans la même direction, les yeux absorbés par l’éclat de cette promesse scintillante. Légères, elles avançaient sereinement le long de deux rangées et semblaient par moments se soulever et flotter dans les airs. Un bruit à la fois sec et excitant, évoquant vaguement le claquement des talons hauts, accompagnait le mouvement et paraissait venir d’en bas. J’entendais également des mots, une langue étrangère, des chuchotements et puis de longs soupirs. Plus on avançait, plus la lumière redoublait d’intensité jusqu’à en devenir aveuglante.
Si Paris est la capitale de France, où se trouve la capitale de la province ? A cette question aussi inutile qu’essentielle, René SENS tente d’apporter une réponse aussi complète que loufoque... Sillonnant les quatre coins de l’Hexagone, le chroniqueur (…)
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Lorsque j’ai commencé à écrire ce roman je me suis interrogé sur ce qui reste de notre existence, de notre vie. Ce que l’on appelle notre mémoire, nos souvenirs. En fait il n’en reste que des bribes, des morceaux disparates éparpillés dans notre cerveau, (…)