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Il y a de la poésie, et de la Poésie, et de La Poésie, et il y en a partout : dans les journaux intimes, dans les essais de chacun à tout âge, des sans rimes, avec rimes, sans vers avec vers, sans strophes, avec, sans dictionnaires, avec, des poésies qui valent rien, qui valent quelque chose, qui finissent dans un coin, sur un mur, dans un livre, une bibliothèque, une cheminée, un feu, une poubelle…en tout cas tout le monde est content et satisfait de sa poésie… Mais il y a les miennes et je les trouve mieux… J’ai commencé à écrire ces textes il y vingt-cinq ans, cela ne ressemblait à rien, puis je les ai mis approximativement en ordre chronologiquement et cela s’est mis à ressembler à quelque chose et comme je trouvais que malgré le temps qui passe cela était toujours intéressant je les regroupés pour qu’ils aient un sens et ils sont devenus des poèmes car je ne voyais en quoi les classer Respects à : Villon, Du Bellay, Char, Lawrence, Saint John Perse, Rilke, Milosz, Trakl, La Fontaine, Hölderlin, Gainsbourg, Mallarmé,… Publié sur Pressbook. P.CEBEILLAC
en cours de rédaction
Lorsque j’ai commencé à écrire ce roman je me suis interrogé sur ce qui reste de notre existence, de notre vie. Ce que l’on appelle notre mémoire, nos souvenirs. En fait il n’en reste que des bribes, des morceaux disparates éparpillés dans notre cerveau, (…)
« L’oasis blanche » est un des romans qui compose un roman d’apprentissage plus vaste qui s’intitule : « La pendule à moteur ». Il se déroule alors que Georges a plus de vingt ans, il a fait des études universitaires, travaille dans un entrepôt, a fait (…)
Pour quelle raison un tel titre : l’épluchure est ce qu’on enlève à une chose pour déguster ce qui nous intéresse, un yaourt est un aliment lacté autrement dit ce titre est une absurdité, une impossibilité qui est celle de vouloir rapporter une vie de (…)
Il s’agit d’un recueil de poèmes montrant la façon dont l’Homme tente de s’émanciper
Comme damnés - Condamnés - Cons damnés. Qu’importe le terme qu’on emploie, il y a toujours une prison dans notre vie dont on refuse parfois de s’échapper, où on est obligé de se réfugier. L’auteur expose des émotions qui l’ont bousculé après avoir (…)
La muse Quelque objet dont elle fut fière, un panorama sans rival Une fierté quelque peu grossière, comme dans une peau d’animal Elle étale son linge par terre, une robe de danseuse de bal Sa vie n’est qu’une prière, un souhait plus petit que le ciel
